Fiz morada numa ilha deserta,
cercada de gente por todos os lados.

Oculta consciência de não ser,
Ou de ser num estar que me transcende,
Numa rede de presenças e ausências,
Numa fuga para o ponto de partida:
Um perto que é tão longe, um longe aqui.
Uma ânsia de estar e de temer
A semente que de ser se surpreende,
As pedras que repetem as cadências
Da onda sempre nova e repetida
Que neste espaço curvo vem de ti.

Você faz minha carne triste quase feliz…

E nossos olhos transmitiam coisas indizíveis e infinitas, que nossas bocas não podiam falar.

Falecimentos bizarros acontecem todos os dias. Alguns engasgam-se com tampas de caneta, outros jogam-se dos parapeitos de edifícios sem que antes seus problemas tenham completado quinze anos. O que a morte proporciona? Paz, certos pessimistas dizem. Mas e quanto aos suicidas e políticos? Ah, estes demônios não terão perdão e nem privilégios. Que o inferno seja-lhes suficientemente confortável. Não é o que dizem? Ora, controvérsias extremas. Há também os mais vividos que garantem que a morte nada mais é que uma vida eterna, um prologamento da carne em espírito. Mas se é morte, não pode respirar. Se é morte, não pode ser alegre. E a vida também é feita de sorrisos. Os que dizem viver em lágrimas de luto são minimamente iniciantes na hipocrisia. Se a morte for sorridente, decerto há um velho milionário com familiares derramando prantos crocodilianos. Em mesas de bares, morte é esquecimento. Esqueci-me então de dizer que saudades também fica. Mas se é saudade e esquecimento, não pode ficar. Eu discordo também dos que dizem que morrer é reduzir-se ao pó. O que somos além de poeira colada com poesia? O túmulo só nos é útil quando não queremos mais que os ventos nos despedacem. Perdi as contas de quantos de mim já se foram, levados pela brisa da desistência. Com certeza, a morte é a mais sublime das rendições. Ah, lembrei-me de outra definição… A morte é única certeza da vida. Pois eu não tenho certeza de nada. Ninguém que está morto volta para dizer se morreu de verdade. Talvez estejamos todos vivendo um grande sonho ou pesadelo em que morrer se resuma ao abrir das pestanas. E todos os grandes mercenários digam que a morte existe como uma coisa ruim, apenas para que não queiramos acordar também. Talvez a vida seja um imposto. Um monstro invisível quer nossos sofrimentos, nossas lamúrias, nossos ideais. Talvez alguém nos devore e nos sugue pouco a pouco, até não termos mais nada para oferecer. E o que nos dão em troca são flores, velas e um crucifixo. Se a morte é ruim, eu não sei. Se a morte é maravilhosa, eu tenho minhas dúvidas. Mas que conheçam-me como um suicida, que eu ofereça a minha vida em holocausto. Antes que o véu negro cubra a minha face, eu tenho um último pedido, se é que meu último pedido não seja o primeiro: Se possível for e se o teu veneno me sobrar, eu quero morrer de amor.